Chinas neue Familiendramen fragen, wer für die Liebe bezahlt
Chinas Kinos waren in diesem September ungewöhnlich ruhig für einen Monat, der für Blockbuster bekannt ist, doch ein kleiner Film zieht weiterhin Menschenmassen und Diskussionen an. Burning Dad (燃烧吧！爸爸), am 5. September erschienen, folgt Gu Liyan, einer Shanghaier Studentin, gespielt von Wen Qi, die kurz vor dem Abschluss und der Jobsuche steht, als ihr Vater einen schweren Unfall erleidet. Der Titel klingt wie ein leidenschaftliches Sportdrama, doch das Publikum entdeckt schnell, dass das “Brennen” wörtlich gemeint ist: Der Film nutzt Feuer und physische Zerstörung als Metapher dafür, wie die Gewohnheit einer Familie, sich gegenseitig zu opfern, die Menschen in ihr verzehren kann.
Diese Metapher trifft einen Moment, in dem das chinesische Publikum begierig scheint, den Familienpakt neu zu überdenken. Über Generationen hinweg war das ideale Kind jenes, das einen Traum aufgab, um sich um ein Elternteil zu kümmern, und das ideale Elternteil jenes, das alles für ein Kind aufgab. Beerdigungen verlangten sichtbare Trauer, Hochzeiten sichtbare Freude, und Loyalität wurde daran gemessen, wozu man bereit war, zu verlieren. Der Film fragt, was geschieht, wenn alle Hingabe so sehr darstellen, dass niemand bemerkt, was sie tatsächlich brauchen.
Ein zweites kulturelles Ereignis in diesem Monat hat das Gespräch vertieft. Jing Yidan, eine der bekanntesten Moderatorinnen des chinesischen Fernsehens, starb im September, nachdem sie im Juni in Harbin eine Hirnblutung erlitten hatte und fast drei Monate lang in Peking behandelt worden war. Ihre Tochter gab die Nachricht auf Jings WeChat-Konto bekannt und beschrieb die Aufrichtigkeit, Klarheit und Sturheit ihrer Mutter. Jahrzehntelang war Jing eine ruhige, bedächtige Präsenz bei CCTV, eine Stimme, die mit einer langsameren, bedächtigeren Ära des Rundfunks verbunden war. Viele chinesische Zuschauer reagierten, indem sie sich daran erinnerten, wie das Fernsehen Familien einst dazu einlud, schweigend zusammenzusitzen, statt über einen Esstisch hinweg zu streiten.
Zusammengenommen deuten der Film und die Trauer um Jing auf etwas weniger Sichtbares hin als auf Einspielzahlen: eine Veränderung darin, wie Chinesen über Verpflichtung sprechen. In den sozialen Medien haben jüngere Zuschauer über den Druck gepostet, nach Hause anzurufen, Geld zu schicken, auf die erwartete Weise dankbar zu sein. Ältere Kommentatoren antworten oft, Opfer seien keine Last, sondern eine Sprache der Liebe. Keine Seite hat einfach recht, weshalb der Film zu einem Gespräch statt zu einem Urteil geworden ist.
Forscher des chinesischen Familienlebens stellen fest, dass Urbanisierung, kleinere Haushalte und längere Arbeitszeiten die Rechnung der Fürsorge verändert haben. In einer Stadt wie Shanghai, wo der Film spielt, kann ein einziges erwachsenes Kind die einzige Person sein, die die medizinische Versorgung, das Wohnen und die Finanzen eines alternden Elternteils regeln kann. Diese praktische Realität lässt die alte Sprache der Hingabe sowohl notwendig als auch erdrückend erscheinen, besonders wenn eine Karriere gerade erst beginnt.
Der Film bietet keine ordentliche Lösung. Seine Figuren streiten, scheitern und überraschen einander gelegentlich, und das Ende lässt Raum für Ambivalenz. Diese Zurückhaltung mag der Grund sein, warum er über Arthouse-Kreise hinaus in die gewöhnliche Konversation vorgedrungen ist. Mehrere Zuschauer sagten, das Radikalste an dem Film sei nicht das Feuer, sondern der Gedanke, dass eine Familie überleben kann, ohne dass jemand geopfert wird.
In einer Kultur, die Liebe oft daran misst, was sie kostet, ist das eine wirklich neue Idee. Ob sie das Verhalten ändert, ist eine andere Frage, doch die Tatsache, dass so viele darüber debattieren, deutet darauf hin, dass die Antwort nicht mehr als selbstverständlich gilt.