A primeira viagem de um designer de Taipé a Xangai e um mal-entendido com os caranguejos
Chen Bozhou desembarcou em Xangai numa tarde de outubro, sua primeira vez no continente depois de anos chegando apenas até Hong Kong. Gerente de design de 34 anos em Taipé, ele havia economizado dias de férias e escolhido Xangai, em parte porque seu pai navegara até lá quando jovem marinheiro e nunca parara de falar sobre isso. As torres do Bund eram mais altas que as de Taipé, costumava dizer seu pai, e as lojas da Rua Nanjing eram maiores. Chen queria ver com os próprios olhos. Reservou um hotel no distrito de Huangpu, não muito longe do Bund, largou as malas e saiu para caminhar. A rua pedestrian da Nanjing estava lotada ombro a ombro, com néons piscando até seus olhos nadarem.
Naquela noite, encontrou um restaurante modesto e pediu caranguejos peludos, uma especialidade de outono de Xangai. O menu os listava a 236 yuans cada, o que ele discretamente converteu e decidiu ser aceitável para um agrado. Pediu dois, um para agora e outro para levar, imaginando um par arrumado num prato. O que chegou foram duas caixas grandes, cada uma com vários caranguejos, acompanhamentos e ferramentas. Os 236 yuans não eram por caranguejo de forma alguma, mas o preço de um conjunto. Ele ficou sentado por um momento, rindo de si mesmo, depois comeu o máximo que pôde e pediu à equipe para embalar o resto.
É uma história pequena, mas captura algo que muitos visitantes de primeira viagem de Taiwan notam: a escala. Porções, prédios, multidões, distâncias. Chen crescera ouvindo sobre o continente em segunda mão, através das memórias de um marinheiro e clipes de notícias, e a realidade continuava superando a imagem mental. Um jantar de caranguejo para um virou um banquete para quatro. Uma caminhada por uma rua levou uma hora porque a rua simplesmente não terminava.
Ele passou os dias seguintes fazendo o circuito habitual. Andou de metrô, que achou mais limpo e barato do que esperava, e usou o celular para quase tudo, desde pagar o café da manhã até alugar uma bicicleta compartilhada ao longo do Huangpu. Atravessou para Pudong e olhou para trás, para a orla da era colonial que seu pai descrevera, agora iluminada e cheia de turistas tirando a mesma foto do mesmo ângulo. Enviou uma foto ao pai. Seu pai respondeu com uma mensagem de voz, incomumente longa, principalmente lembrando-o de comer direito.
O que mais impressionou Chen não foi o horizonte, mas os pequenos ritmos. Homens mais velhos pescando no cais ao amanhecer. Uma mulher vendendo batatas-doces assadas de um carrinho perto do hotel, que memorizou seu pedido na terceira manhã. Atendentes que mudavam para um mandarim com sotaque taiwanês no momento em que ouviam sua voz e perguntavam, gentilmente, de onde ele era. Ele esperava constrangimento e encontrou curiosidade.
Ele manteve uma nota no celular das coisas que queria contar ao pai: as caixas de caranguejo, o mapa do metrô, o carrinho de batata-doce. Viajar entre Taipé e Xangai tornou-se rotina para muitas pessoas de ambos os lados, mas para Chen ainda era uma primeira vez, e a lacuna entre as histórias que herdou e a cidade que percorreu acabou sendo a parte mais interessante da viagem. Ele reservou uma visita de volta para a primavera, desta vez com a antiga rota marítima de seu pai em mente, e uma regra firme sobre pedir caranguejos: perguntar primeiro, depois apontar.