As 20 aulas semanais de um professor chinês e a escassez por trás delas
No final de agosto de 2026, um condado em Liangshan, uma parte montanhosa da província de Sichuan, no sudoeste da China, realizou sua reunião educacional de outono. De acordo com relatos amplamente compartilhados nas plataformas sociais chinesas, os professores cujas turmas haviam obtido média abaixo de um valor estabelecido foram chamados ao palco e fotografados ao lado de uma grande faixa com a palavra “vergonha”. Alguns professores teriam chorado ao ler autocríticas; outros teriam bebido naquela noite para lidar com a situação. As autoridades locais posteriormente se desculparam, reconhecendo que o tratamento foi desrespeitoso. A investigação prometida sobre quem organizou isso ainda não produziu um resultado público quase 50 dias depois.
A história repercutiu muito além de Liangshan porque tocou uma fibra sensível familiar às famílias em toda a China: o que acontece quando a pressão para elevar as notas nos exames recai sobre professores que já estão sobrecarregados. Nas mesmas discussões online, professores rurais descreveram semanas de trabalho de cerca de 20 períodos de aula, com professores em pequenas escolas de aldeia cobrindo várias matérias ao mesmo tempo porque simplesmente não há pessoal suficiente.
O próprio Liangshan é um pano de fundo útil. É uma das prefeituras mais pobres da China, lar de uma grande população da minoria étnica yi, com aldeias espalhadas por terrenos íngremes. A distância e o quadro de pessoal reduzido significam que os professores de lá muitas vezes fazem mais do que ensinar. Eles supervisionam alunos internos, cuidam da papelada e atuam como conselheiros de crianças cujos pais trabalham em cidades distantes. Quando uma escola está com falta de pessoal, o horário se adapta a quem estiver disponível.
Os professores urbanos enfrentam uma versão diferente da mesma pressão. Nas escolas secundárias de nível de condado, os professores são avaliados não apenas por quantos alunos passam no exame de admissão à universidade, mas por quantos atingem cortes de elite ou pontuam acima de um parâmetro como 600 de 750. Esses números alimentam os rankings das escolas, que alimentam as matrículas, que alimentam os orçamentos. O resultado é uma cadeia de metas que termina em uma única sala de aula.
O debate público após o incidente de Liangshan se dividiu em linhas previsíveis. Alguns argumentaram que a responsabilização é necessária e que escolas com baixo desempenho precisam de pressão para melhorar. Outros fizeram uma pergunta mais simples: um professor exausto e ansioso pode produzir alunos calmos e curiosos? Uma frase de uma postagem amplamente compartilhada resumiu o clima — como ensinar crianças alegres quando o professor não está feliz?
Há também uma dimensão prática que raramente vira manchete. A China investiu pesadamente na educação rural nas últimas duas décadas, construindo dormitórios, cabendo salas de aula e subsidiando refeições. Mas prédios não ensinam. O recrutamento e a retenção em áreas remotas continuam difíceis porque salários, moradia e perspectivas de carreira ficam atrás dos das cidades, e os professores que chegam muitas vezes partem em poucos anos.
Ao mesmo tempo, os padrões de matrícula estão mudando. As taxas de natalidade caíram, e algumas escolas rurais estão se consolidando ou fechando à medida que as famílias se mudam para as cidades. Isso cria uma mistura estranha: algumas escolas com poucos professores, outras com poucos alunos, e um sistema ainda organizado em torno de rankings de exames que foram projetados para uma era diferente.
A faixa de Liangshan pode acabar sendo lembrada menos pelo que revelou sobre um condado do que pelo que cristalizou nacionalmente. Professores, pais e alunos reconhecem a aritmética. Mais aulas, menos colegas e apostas mais altas não resultam em melhor aprendizado. Até que a investigação seja publicada e o quadro de pessoal seja abordado, é provável que a conversa continue voltando à mesma pergunta: quem está realmente sendo avaliado?